Marie Richeux – Polaroïds

C’EST COMME RETOURNER LE SABLIER et piétiner d’impatience, regarder le sable passer de l’autre côté et considérer qu’il va lentement. C’est comme allumer une cigarette après avoir éteint l’autre, consumer tout trop vite et trouver que cela va lentement.

C’est un peu de soleil trop tôt dans les persiennes, c’est la hâte au cœur, l’heure de la piscine, l’heure de la patinoire, c’est comme le jour d’anniversaire. C’est comme d’avoir onze ans deux fois, c’est comme trouver le bon accord, la bonne note. C’est l’herbe dans la bouche.

C’est comme une danse impossible à réduire. C’est comme une transe impossible à tenir. Ce sont les trottoirs mouillés de la ville à poil, la voix aiguë de ce taxi, ces rêves en boucle par téléphone, c’est comme le nom qui s’affiche, ton nom qui s’affiche, c’est la voix mouillée par téléphone.

C’est comme le soleil venu trop tôt dans les persiennes. Avoir onze ans. C’est comme avoir mille fois onze ans. C’est comme tout débrancher en kickant la prise. C’est trouver l’énergie du tour de piste et agrandir la piste, encore. C’est comme retourner le sablier, l’autre sens, et trouver que le sable va lentement.

22 juin 2012

VIENS UN PEU PLUS PRES. Je peux pas te parler si tu te mets loin, mets-toi sur le matelas. Mets-toi dans la lumière. Enlève ton t-shirt, je peux pas te parler si je vois pas tes seins. Prends de l’alcool sur ma langue, je peux pas te parler si t’es pas saoule. Mais sois pas absente, c’est moi qui m’évapore. Je peux pas te parler si j’ai pas bu. Viens juste à côté de moi, que je te regarde avant de m’éclore. Je dois te dire. J’ai un amour qui vient de se coincer en arête dans ma gorge? Tu vois dehors ? C’est beau dehors. Bah je t’aime elle, comme ça. Tu vois dehors comme c’est étrange, la lumière qui vient jusqu’à nous ?

Bah je t’aime, comme ça, elle. Je t’aime toi. Je l’aime elle. Et elle c’est pas toi.

Viens plus près encore. Je peux pas te parler si tu vois pas mes cernes, si tu touches pas mon ventre. Je veux que tu connaisses mon âge. Je veux que tu saches le pli dans mon dos. Ca te va bien d’être assise sur mon drap. Je veux que tu dises rien. Je veux que tu ne répètes pas. Viens plus près. Enlève ton jean. Je peux pas te parler si t’es pas nue, mais tu auras raison de rire tout à l’heure, quand tu te souviendras de moi. Je suis tombé amoureux d’une femme qu’est pas ma femme, et je te demande de ne pas lui dire. Tout à l’heure quand tu partiras, parce que tu vas te lever, puis tu vas partir. Tu auras raison d’en sourire. Je te demande ça aussi.

19 septembre 2012

CETTE MAISON REPOND A L’IDEE que l’on se fait d’une maison. Elle est conforme.
Elle est comme il faut peinte de dehors.
Elle est comme il faut décorée du dedans. Une musique dans le poste qui ne va pas trop fort, pas trop lent, remplit entièrement l’air.
Il y a un arbre au milieu du petit terrain qui va, lui aussi, comme il faut, des racines et des ailes, vous voyez.
A cet arbre, deux cordes.
Comme personne n’a voulu se pendre, on en a fait une balançoire et depuis qu’un môme a décidé de naître, depuis quelques années que la famille est ainsi, il se balance dessus. Quotidiennement.
Il est vieux maintenant. Douze ans, ce n’est pas un accident de grandir, ce n’est plus innocent, il se balance jusqu’à faire couiner les cordes, il se balance sournois, cherchant l’embrouille, poussant tirant sur ses bras, évidemment ce qui doit arriver arrive, la corde lâche, il tombe. Il pleure. Une horrible dégringolade. Alors la mère qui ne quitte pas le carreau de l’évier, accourt, lape les larmes comme une chienne, sort un feutre de sa poche, dessine un corbeau sur le genou blessé, regarde l’enfant avec des yeux qui dansent, le corbeau s’envole, la blessure comme le camembert, coincé dans le bec, tombe.
A douze ans t’es trop grand pour la balançoire.

22 septembre 2011